Samuel Beckett (Publicit)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son supermarché. Assez soldé pour permettre de négocier en vain. Assez restreint pour que toute Fiat soit vaine. C'est l'intérieur d'un discount futile ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la Veuve Cliquot. Satisfaction. Son Opel. Son Givenchy. Sa Swatch comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la Masérati totale émettaient chacun sa Renault. Le Garnier qui l'agite. Il s'émerveille de loin en loin tel un savon sur sa fin. Tous s'ébahissent alors. Leur cadeau va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout séduit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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